zulikhan | Рассказы о снайперах. "Женская эстетика"

В связи с недавно опубликованной мной бредовой историей про солдата, пять лет просидевшего в чеченском плену, два года не кормленного и многократно расстреливаемого, но выжившего вопреки всему, вспомнилось мне, что у меня накопилось достаточно большое количество рассказов о снайперах и снайпершах - примерно такого же уровня достоверности. Конечно, рассказы - это не совсем то, это художественные произведения, не претендующие на достоверность (хотя нехудожественные в моей коллекции тоже есть). Но они все равно ужасно нелепые.

Некоторые из этих историй я по определенным соображениям никогда никуда не выложу. А остальные - почему бы и нет, зачем им у меня в компе пылиться, пускай читатели повеселятся.

С моей точки зрения, хорошее художественное произведение, если это не фантастика, фэнтези и т.д., должно описывать то-что-могло-быть-в-реальности. А там такие "перлы", что... Я понимаю, что писатель не может одновременно быть снайпером (то есть, в принципе, может, но тогда он в чем-то другом разбираться не будет), не может и знать военное дело на уровне профессионала, и не требую этого от него. Но почему бы, если пишешь на тему, в которой не очень "рубишь", не проконсультироваться до публикации с кем-то знающим? Стыд-позор ведь получается. Чтобы убрать большинство "ляпов" из рассказа, который я сейчас выложу, хватило бы консультации - не обязательно снайпера, думаю, любого, кто служил в армии.

Автор данного рассказа не гений, но определенных писательских способностей не лишен. Его личность установить пока что не удалось - рассказ был найден на одном из форумов, причем я так поняла, что ник, запостивший его, вроде не автор. Могу определенно сказать о нем только то, что он не из России - это молодой житель одной из бывших советских республик, говорящий по-русски, но не изучавший русский язык в школе. Это видно по ужасающему количеству грамматических ошибок - человек пишет по-русски "как слышится", в России так не каждый первоклассник напишет. Естественно, "не выдержала душа поэта" видеть такое в своем блоге, и большинство ошибок - те, которые заметила, я исправила. Пунктуацию правила только там, где ошибки уж очень сильно резали глаз, остальное решила считать авторским стилем )

Ляпы по сути - еще веселее, чем грамматические ошибки. Самые смешные - "винторез", стреляющий на километр (и вообще снайпер, работающий с километра с шансами попасть в голову), и поиски снайпером позиции средь бела дня без всякого форс-мажора. Признак, по которому главный герой обо всем догадался - тоже совершеннейшая глупость. Полно и других, менее заметных ляпов. В общем, наслаждайтесь ))

ЖЕНСКАЯ ЭСТЕТИКА ("Чеченские" рассказы)

Смерть можно рассматривать как избавление от жизни,
если жизнь хуже смерти.

В оптике прицела федеральный блок-пост выглядел смазанно-игрушечным. Бетонные чушки, поставленные одна на другую по периметру жилой зоны, казались картонными кубиками неправильной формы. Над небольшим помещением внутри зоны, сложенном из таких же серо-бетонных уродцев, как и ограждение, и служащим для отдыха личного состава, унылой и мокрой тряпкой хлюпал российский триколор.

Перекрестие прицела равнодушно скользнуло по нему и опустилось ниже.

У дальней от дороги стены ограждения, над чудовищной помесью мангала, барбекю и примитивного вертела копошился солдат в грязной спецовке явно с чужого плеча. Штык-ножом он вскрывал консервные банки и энергично вытряхивал их содержимое в закопченное, некогда эмалированное ведро, время от времени заглядывая в него, проверяя заполнение.
Тут же, на сооруженной из поленьев импровизированной кровати, спал второй солдат, накрыв голову таким же грязным бушлатом, как и спецовка своего товарища. Спину бушлата украшала короткая и крупная надпись, сделанная черным маркером.

Оптика прицела на секунду заинтересовалась надписью, но, разобрав банальные "ДМБ-99", поплыла дальше.

Опущенный шлагбаум, возле которого скучали два бойца, упакованные в бронежилеты поверх бушлатов, как и весь блокпост, выглядел не военно-инженерным сооружением, а элементом детской железной дороги из некогда братской ГДР.
В это предвечернее время машин было мало, сумерки только-только начали формироваться и еще не успели обострить бдительность людей, живущих за бетонными стенами.

Оптика еще раз быстро пробежалась по всему блокпосту и, не найдя ничего, что могло бы ее заинтересовать, разочарованно уткнулась в землю.

----------- - ----------

Инга устало и раздраженно расслабила руки, привычно сжимавшие винтовку. Перспектива провести в этих развалинах еще одну ночь выводила ее из себя.
Недавний разговор с Рустамом, командиром группы боевиков, к которой она была прикреплена, невольно всплыл в памяти. Когда два дня назад она вернулась с "охоты" и доложила ему о результатах, он, поцокав языком, недовольно поморщился.

- Эй, послушай!!... Мне не нужны смерти простых бойцов!!... то есть, пусть, конечно, они все передохнут, но лично ты не должна отстреливать часовых, истопников и кашеваров.... мы не будем платить по 120 зеленых за этот мусор!!.. Мне нужны офицеры, спецназовцы, омоновцы... В крайнем случае, контрактники !!... а смерть сопливых срочников лишь
озлобляет федералов... В общем, с этого дня расценки снижены, за солдата будешь получать только 50 баксов... Поняла?!!

- Мне у них документы спрашивать перед выстрелом или как...?

- У тебя есть глаза, есть оптика... смотри лучше... сейчас не 95-й год, удары должны быть ощутимы для русских, а от смерти необученного срочника они и не почешутся..."мяса" у них много... да и нам толку никакого... Все!!! Иди!!... Удачной "охоты"!...

За четыре дня нахождения в Чечне она успела лишь дважды отработать по русским. Четверо федералов, именно с этого блокпоста, числились на ее счету, и после того, как местные осведомители подтвердили потери русских, Рустам честно рассчитался с Ингой... по старому тарифу... 480 долларов...
Все четверо были срочниками. Сейчас это потянуло бы всего на 200....

Потратив пару часов на поиск подходящей позиции, Инга лишь к полудню подобрала нужное место. Пятый этаж разрушенного еще в первую кампанию городского кардиологического центра ей понравился. Центр находился уже за чертой города, в зеленой полосе, и отсюда было легко уйти в случае опасности. Правда, ради безопасности пришлось пожертвовать точностью. Блокпост находился от центра на расстоянии почти километра. Предельное расстояние для снайпера даже такого уровня, как Инга, но безопасность была важнее... Еще пару дней назад она рассчитывала за месяц заработать нужную ей сумму и уехать в родной Таллинн, но новый тариф рушил ее планы.

Выхода было два. Или повысить результативность в два раза, работая по всем без разбора, или как-то приспосабливаться к новым требованиям ее нанимателей.

Первый вариант в два раза повышал риск, ибо каждый выстрел для снайпера-одиночки - это вероятность попасть под ответный удар, и он ее не устраивал. Ее ждали дома и рисковать она не могла.
Оставался второй вариант.

Почти пять часов она всматривалась в размеренно-ленивую дневную жизнь блокпоста, но так ни разу и не сделала пометки в своем "охотничьем" блокноте, где фиксировала время и место результативного выстрела.

Оптика и расстояние обезличивали людей и лишали всех званий и должностей. По мере того, как серело от надвигающихся сумерек небо, перед Ингой все отчетливее вставала перспектива провести здесь ночь. Совершать бестолковые переходы от своего места до лагеря боевиков она считала непозволительным риском. Ей нужны деньги, а значит, и результативная работа.

Впрочем, провести ночь под открытым небом ее не пугало. Финский коврик из спрессованного поролона и наполненное синтепоном покрывало из маскировочной ткани, купленные ею в охотничьем магазине в Хельсинки, надежно предохраняли от холода. Ее раздражало вынужденное бездействие, жадность чеченцев, мысли об Айворе...

Айвор... Айвор....наивный, как и все финны, с легкостью проглотил выдуманную Ингой историю о месячной командировке в Турцию, в которую ее якобы посылала фирма, в которой она работала. Хорошая финская бумага нужна везде... даже в Турции...

Последний раз она была в Чечне в 96-ом и думала, что больше никогда не вернется, но именно встреча с Айвором изменила ее решение.... Они встречались два года, прежде чем неторопливый Айвор решился сделать ей предложение, и когда наконец это произошло, она с радостью согласилась. Они выбрали для покупки дом на побережье, и адвокат Айвора взялся составить брачный договор.... Радостная Инга почти не читая подписала его и только через несколько дней решила ознакомиться с ним поближе... Она хорошо помнила, как поплыли буквы перед глазами, когда она дошла до места о покупке дома... По условию контракта будущие супруги обязались внести деньги равными долями, в случае отсутствия денег у одной из сторон свадьба откладывалась на неопределенный срок.... до появления денег...

Для 32-летней Инги, мечтавшей о семье и ребенке, этот неопределенный срок мог растянуться вечностью.... Таких денег она никогда не заработает....мирной профессией менеджера по продажам....Лихорадочные поиски нужной суммы ни к чему не привели, и тогда, после бессонной ночи, она набрала старый номер вербовщика... трубку сняли сразу.

Инга задумчиво вывела пальцем на бетонном полу, покрытом толстым слоем пыли, слово "Ричард".... Имя для ее будущего первенца она придумала давно.

Оживление на блокпосту вывело ее из задумчивого состояния, и, отключаясь от посторонних мыслей, она спокойно припала к прицелу.
К шлагбауму подкатил командирский УАЗик в сопровождении армейского БТРа и, съехав на обочину, остановился.

Перекрестье прицела, безразлично пробежав по БТРу, замерло на УАЗе. Из автомобиля вышли двое военных в камуфляже, который резко отличался от выцветшей и застиранной формы солдат, подбежавших для приветствия к прибывшим военным.
Здраво расценив, что более крупный начальник должен ехать на заднем сидении машины, Инга поймала в перекрестие военного, вышедшего из задней двери автомобиля, высокого и плотного мужчину.
Перебросившись парой фраз с солдатами, военные направились к блокпосту. Быстро сделав нужную поправку на расстояние, Инга стала медленно выпускать воздух из легких, одновременно плавно давя расслабленным пальцем на спуск винтовки.

Толчок от отдачи показался ей сильнее обычного, и, успев увидеть взметнувшиеся руки убитого ею человека, она с удивлением посмотрела на свою винтовку. Винтовка была вся в крови, но удивиться этому Инга не успела. Она была уже мертва.

------------ - ------------

Сделав выстрел, старший прапорщик Отпущенников еще несколько минут не отрывал глаз от прицела, нежно поглаживая пальцем спусковой крючок, и лишь когда кто-то нетерпеливо потянул его за рукав, он опустил винтовку. Рядом, глядя на него круглыми от возбуждения глазами, лежал сержант-контрактник Леша Костылев.

- Чего палил-то, Владимир Иваныч? Засек, что ли, гада ? Попал или как?

Отпущенников досадливо отдернул руку и начал привычно выговаривать молодому напарнику:

- Ты чего, орясина, меня тормошишь за работой?? А-ааа?? А если мне второй выстрел нужно было сделать, а ты меня за руку дергаешь!! Прицел сбиваешь!! Чего буркалы выкатил? Как заеду сейчас прикладом, чтобы знал на будущее!!!

Костылев сконфуженно покраснел и примирительно улыбнулся.
- Да ладно тебе, Владимир Иваныч... ты и с первого не мажешь... на фига тебе второй-то?? Ну, попал? А-аа??

Не восприимчивый к грубой лести, 44-летний старший прапорщик недовольно отмахнулся.

- Не знаю пока...сейчас пойдем глянем. Только осторожно... может, эта сучка жива еще...

Успевшие стать нормальными, глаза Костылева снова округлились.

- Какая сучка, Владимир Иваныч? Ты о ком? Думаешь, там баба была ? Да ладно... опять страшные истории про "белые колготки"? Брехня...

Прапорщик устало посмотрел на 23-летнего сержанта и снисходительно улыбнулся.

- Сейчас ,да... нет почти... а в первую кампанию их здесь было хоть отбавляй... лично двоих срезал...вот так.. Ну, пошли.. автомат прихвати, а винтовку можешь оставить... не понадобится... кажись..

Через 30 минут они осторожно начали подниматься по разбитой лестнице кардиологического центра.

- Владимир Иваныч, а на каком этаже-то ? Точно здесь?

- Точно... на пятом.. и не трынди! .. ступай тихо!!.. если это лабусовская баба, то она наверняка одна...они одиночки... а вот если местная, то с ней мужик должен быть… прикрывает..

- Но все равно, баба? Хоть местная, хоть нет, но баба..? Откуда знаешь-то?

- Тихо!!..Потом..

Через пару минут они нашли Ингу. Пуля Отпущенникова попала ей в лицо, в правую щеку, чуть ниже глаза, и вышла из макушки, разворотив весь затылок.

Костылев рывком сорвал с нее маскировочное покрывало и носком сапога перевернул тело на спину.

- Эх, ееее...!! Точняк баба... и точняк не местная... блондинистых среди местных не наблюдается... Ну, ты, Владимир Иваныч, колдун, млять... как же ты ее просек-то?? А-аа??

- На обратном пути расскажу... сейчас давай-ка обшмонаем ее... от нее баксами так и несет…

Фотография Инги с Айвором, 480 долларов в полиэтиленовом пакете, две банки консервов, охотничий нож, компас, часы, небольшая аптечка, бинокль, пачка сигарет "Юратте", зажигалка, небольшой пистолет неизвестной марки и снайперская винтовка - имущество которое Костылев через минуту сложил на покрывало, к ногам Отпущенникова.

- Ну че, Владимир Иванович, айда рапорт писать?? Или как...7?

Отпущенников пересчитал деньги и внимательно осмотрел винтовку Инги.

- Или как... тебе благодарность в приказе или 100 баксов? Что выбираешь?

- Во, блин!! Ясен пень, 100 баксов!!!

- Вот то-то... а винторез мне давно соседи-омоновцы заказывали... они нам за него 40 литров вина дадут...

Услышав про вино, Костылев начал пританцовывать от нахлынувшего возбуждения.

- Оба-на!! Раз пошла такая пьянка, режь последний огурец!!! 40 литров - это форева!!! А эту падаль куда денем?

- Завернем в ее же тряпье и присыплем кирпичами.... кто ее хватится-то??.. Давай!! Бери за руки....

Они оттащили тело в дальний угол и завалили обломками кирпичей, которыми был усеян весь этаж из-за частично обвалившейся стены и рухнувшей крыши. Закончив своеобразные *цензура*ороны сели перекурить.
Отпущенников протянул Костылеву стодолларовую бумажку.

- Держи... и оботри ее винтовку от крови... чтоб блестела... так сказать, товарный вид... а то эти менты народ жадный... начнут цену сбивать...

- А с фоткой ее че делать? А, Владимир Иваныч?? Выкинуть?

- Ну, хошь, оставь себе на память...Дай-ка взглянуть...да-аа… красивая бабенка была... жаль... больше никого не порадует...

- Владимир Иваныч! Ты обещал рассказать... ну, о том как ты допер, что снайпер баба, и все такое...

Отпущенников посмотрел на горку битого кирпича, под которым лежала мертвая снайперша, и прикурил еще одну сигарету.

- А-ааа... тут все просто, Леха... никакого колдовства... ты заметил, как были застрелены наши бойцы? .. Все четверо. Куда точно она стреляла??

Костылев удивленно почесал затылок.

- А какая на хер разница ?? Ну-ууу... двое в спину… один в грудь и один в шею... так, вроде… а при чем тут эта фигня, Владимир Иваныч??

- При том... вот ответь, куда ты целишься, если хочешь завалить наверняка?

- Как это куда?? В башку, конечно...99% трындец ублюдку... а че??

- Во-во... в башку... и я тоже... только наши пацаны, все четверо, не в башку были шлепнуты... смекаешь??

Костылев удивленно присвистнул.

- В натуре... а я и внимания не обратил... а чего это она, Владимир Иваныч??

- А того... женская психология это, пацан... вот чего...О чем больше всего беспокоится баба? Правильно! О том, как она выглядит и нравится ли мужикам... прическа там... косметика.. цвет лица и подобная фигня... Ну, а на войне они не умереть боятся, а словить пулю или осколок в рожу и стать уродкой... или в гробу лежать некрасивой... Ты знаешь, почему бабы, когда между собой дерутся не под дых бьют или по почкам, а за волосы друг друга таскают и рожу ногтями царапают? Потому, что они не боль хотят причинить, а сделать соперницу некрасивой. Некрасивей себя. Для них в этом победа заключается. Но это в крайних случаях, когда дерутся по взрослому... у них это западлом считается, как у мужиков по яйцам заехать...
А эта паскуда хоть и душегубкой по жизни была, но все ж тоже баба... убийство в голову считала некрасивым... неэстетичным... слышал такое слово, Леша?? Ну и надеялась, что раз она в башку не стреляет, то и ей никто не выстрелит... не испортит ее красоты...

- Да-ааа... философия, блин...мутные создания эти бабы... А ты ,Владимир Иваныч, выходит, обломал ее надежды?? Откинулась она не красоткой, в натуре....

Отпущенников скомкал фотографию и отшвырнул в дальний угол.

- Давай двигать, Леха ! Винтарь ее здесь оставим, ночью заберем... Пошли! Может, еще на ужин не опоздаем...

- Ага... пожрать нормально сейчас в кайф!! Три дня консервы жрали, пока эту падлу караулили... теперь неделю не просремся....потопали скорее, Владимир Иваныч!!!

К блокпосту подошли, когда уже совсем стемнело. Спросив у дежуривших возле шлагбаума солдат, где их командир, Отпущенников и Костылев направились к дальней от дороги стене ограждения.

- Владимир Иваныч, а чего это наш майор никогда в помещении не спит? То у кухни кемарит, то в БэТэРе, да и то не как люди... весь день дрыхнет, а ночью бродит как привидение...

- Послужишь здесь три года - и у тебя странные привычки появятся... и чем быстрее, тем лучше...целее будешь....

Подойдя к "кухне", Отпущенников осторожно потряс спящего военного, накрытого грязным бушлатом с надписью на спине "ДМБ 99".

- Товарищ майор! Мы вернулись...

Майор Малышев откинул бушлат и, растирая лицо, уселся на своей кровати из поленьев. Окинув мутным взглядом стоящих перед ним снайперов, он повернулся в бойцу, колдовавшему с закопченным ведром на огне.

- Как там со жратвой, Насырыч?? Хавать охота...

Боец якутской внешности попробовал свое варево и улыбнулся.

- Через пать минут все будет, товарищ майор! Вы здесь есть будете или как??

Майор повернулся к Отпущенникову и начал хлопать себя по карманам в поисках сигарет. Не найдя, досадливо сплюнул.

- А вы чего приперлись? Закурить есть? Ваш коллега с той стороны час назад завалил начальника штаба чеченской милиции... вони было, мама не горюй!!... даже меня разбудили, уроды...

Костылев, пошарив по карманам, протянул майору пачку "Юратте" и зажигалку.

- Закуривайте, товарищ майор! Темно уже... мы только днем работаем... ночь не наше время.. .

Взяв сигареты, майор недовольно поморщился.

- А я не тебя спрашиваю, сержант... ты можешь идти отдыхать... Присаживайся, Владимир Иваныч! Поболтаем...

Сняв с плеча винтовку, Отпущенников присел рядом с майором.

- Все в порядке, Андрей Константинович... снайпера мы не обнаружили, но что-то мне подсказывает, что он нас больше беспокоить не будет... никогда..

Внимательно глядя на пачку сигарет, майор слегка усмехнулся и протянул ее прапорщику.

- Что-то, говоришь... а это "что-то" сделало все как надо?? Проблем не будет?

Отпущенников взял пачку и, досадливо скомкав, бросил ее в огонь.

- Извините, Андрей Константинович... Костылев молодой еще...научится... со временем...
а проблем не будет... все тихо...

- Надеюсь, что так.... я так понимаю, ты скоро в гости к омоновцам соберешься? Не светись там... сделай все по тихому...

- Обижаете, товарищ майор... а этому менту чеченскому куда влепили?

- В спину... прямо в сердце, даже не пикнул.... да и хрен с ним... наших не задело - и слава Богу...

Отпущенников улыбнулся своим мыслям.

- Ну да, ну да... конечно, в спину ... куда же еще... все эстетично...

Майор швырнул окурок в огонь и протяжно зевнул.

- Насырыч! Пять минут прошло! Не вижу ужина!!!

--------------- - ----------------

Ночной дождь за минуту смыл эстонскую надпись "Ричард", сделанную на пыльном полу пятого этажа разрушенного еще в первую войну кардиологического центра.
Как будто ее и не было. Никогда.

Flat | Top-Level Comments Only

From:

angelikasol.livejournal.com

"Незвездин" здесь брали?)
Новый взгляд на старые лекарства :) (http://angelikasol.livejournal.com/210103.html)

From:

Копия блога Zulikhan.livejournal.com

Рассказы о снайперах. "Женская эстетика"

Navigation

Page Summary

Style Credit

Expand Cut Tags